Le blog de trop

War in the kitchen

Ca y est, la planète gastro est à nouveau en ébullition. Après le prurit provoqué par la sortie du Guide Michelin 2012, ses tables non étoilées ou pas assez, voici l'affaire Pierre Hivernat vs Bruno Verjus. Le premier, directeur de la publication du prometteur magazine "Alimentation Générale" (n°1 en kiosques depuis le 1er mars), dénonce dans une brève "l'exploitation des cuisiniers" dont le second, créateur du passionnant blog "Food Intelligence", se rendrait complice en lançant un service baptisé Must Eat, facturé 200 €/mois aux restaurateurs.

En s'appuyant sur ce poulet au vitriol, à la remorque cependant d'Antonin Iommi-Ammunatequi (Vindicateur) et de Chrisos (Chrisoscope), qui l'ont précédé sur le champ de bataille, Franck Pinay-Rabaroust, l'honorable fondateur de l'excellent site Atabula, envoie les chevau-légers de l'éthique, se désole qu'on ne puisse pas "vivre que de son activité de journaliste spécialisé en gastronomie" et stigmatise la supposée "non-intégrité morale" de certains. Le Fouquier-Tinville de la fourchette promet même aux dépravés "l'échafaud sur la place publique". Il n'en fallait pas plus pour libérer, sur Facebook et ailleurs, les hordes vociférantes, celles qui hurlent avec les loups.

Cette guerre picrocholine n'a rien d'étonnant, compte tenu des jalousies et des inimitiés qui règnent dans le microcosme culinaire, comme dans tous les microcosmes, d'ailleurs. Avant toute chose, transparence oblige, je me dois de préciser que Bruno Verjus et moi-même sommes collègues d'Omnivore et que j'ai beaucoup de tendresse et d'affection pour lui. On peut donc se déchaîner sur mon ignoble connivence jusqu'au petit matin blême du jour glorieux où la lame vengeresse s'abattera sur ma nuque impie.

Mais quoi mais qu'est-ce ?

De quelle exploitation parle-t-on ? Que Bruno Verjus veuille monétiser son expertise, son savoir-faire, son réseau, qui plus est avec une bonne idée, cela n'est pas choquant. Beaucoup aimeraient en faire autant. Par ailleurs, je ne sache pas que le promoteur de Must Eat ait la volonté de braquer un pistolet sur la tempe des restaurateurs pour les faire adhérer à son projet. Si les services proposés (dont, selon mes sources, la possibilité de réservations de dernière minute pour des tables vides), répondent à un besoin et que le prix à payer en vaut la chandelle, les prospects seront bien assez grands pour décider de se les offrir ou pas. Il faut peut-être arrêter de considérer les chefs comme des benêts ou des victimes.

De quelle éthique s'agit-il ? Bruno Verjus n'est pas journaliste au sens strict du terme. Il est chroniqueur, sur son blog, dans certains magazines, à la radio, il est aussi auteur et, enfin, consultant, pour des marques, des institutions. Avec ferveur et érudition, il défend sans relâche les restaurateurs, les producteurs, et les artisans qu'il aime. Il ne fait d'ailleurs pas que commenter, il agit (cf. la géniale vente aux enchères organisée en décembre chez Artcurial). On sait d'où il parle, comme dirait l'autre. On est libre de le suivre ou pas, de partager ses coups de coeur, ses coups de gueule, ou pas. Et l'on se fiche pas mal qu'il paye tous ses repas. Foin d'hypocrisie, c'est une pratique courante qui a, le plus souvent, davantage à voir avec une vraie générosité qu'avec une sournoise tentative de corruption. Cela arrive même à des blogueurs dont les budgets semblent pourtant parfois illimités, comme le signale très justement Blandine Vié dans un commentaire sur le site Atabula.

Dans un monde idéal, tous les "journalistes spécialisés en gastronomie" devraient pouvoir en vivre décemment. Dans un monde idéal, on préciserait toujours si on a été invité ou si on a payé son addition, et même, si on a réglé sur ses propres deniers, comme chez le psychanalyste, ou si on a été remboursé des frais engagés. Dans un monde idéal, tous ceux qui se piquent d'écrire sur la gastronomie devraient s'interdire de prescrire, sous couvert de "journalisme", des adresses avec lesquelles ils auraient un lien contractuel, de quelque nature que ce soit. Dans un monde idéal.

Ce cloche-merle culinaire ne nous dit rien sur l'exploitation ni sur l'éthique. Il nous dit surtout que, sous le seul prétexte de la passion et du droit à l'ouvrir plutôt que de la fermer, n'importe qui revendique la liberté de faire du journalisme, pire, à décider qui est autorisé à en faire ou pas, qui est respectable ou pas. Il nous dit que plus grand monde ne sait que journaliste, c'est un métier. Comme cuisinier.

Alain Milliat, ça vaut le jus

Enfant, Alain Milliat, fils d'exploitants agricoles, rêvait d'être berger. Aujourd'hui, il porte le costume avec élégance et se presse pour ne pas rater son TGV. Mais il n'a jamais vraiment quitté Orliénas (Rhône), à une vingtaine de kilomètres de Lyon, là où tout à commencé. Là où il a entrepris de valoriser les vergers de ses parents puis de créer sa propre fabrique de jus, nectars, confitures et compotes de fruits. Le siège de la société est toujours là-bas. En revanche, l'unité de production est située au pied des Pyrénées, dans la zone d'activités du Couserans, sur la commune de Lorp Sentaraille (Ariège), à une heure au sud de Toulouse.

Il ne revendique aucun secret de fabrication, juste une recherche permanente du produit parfait, du degré idéal de maturation et du bon moment pour embouteiller ou mettre en pot. Pour cela, le monde entier est sa maison et, chaque fois que cela est possible, la matière première est extraite sur place. En quelques années, il a bâti un petit empire. On trouve ses réalisations dans les meilleures échopes et sur les plus belles tables du monde.
Il lui manquait pourtant un pied-à-terre parisien pour le grand public. Une épicerie ? Trop restrictif. Un salon de thé ? Trop convenu. Une boutique-restaurant ? Banco. Dans un quartier un peu coincé, à deux pas du Champ de Mars et des Invalides, Alain Milliat a donc  investi le rez-de-chaussée et la cave du 159 de la rue de Grenelle (7e). Couleurs vives, atmosphère cosy, on y prendrait bien une infusion avec mamie. Mais le pari est décidément plus audacieux.

Le chef John Irwin, passé par les cuisines de Pierre Gagnaire et d'Akrame Benallal, en a sous le pied. Sans chambre froide et dans un espace réduit carrelé de jaune moutarde (ça pète !), il envoie des oeufs cuits à 62°C en réussissant à (me) faire manger du quinoa noir en risotto al dente, mais aussi du boeuf Black Angus saisi sans concession, avec oignons, entiers et en compotée acidulée, ou une manière de "frappuccino" café, chocolat, vanille, clémentine, à la fois glacé, crémeux et craquant. On peut même tenter des accords fromage-confiture, il suffit de se retourner pour attraper des pots de 28 g.


La carte est courte (2 entrées, 2 plats, 2 desserts), mais change sans cesse. C'est franc et précis tout en restant évolutif d'un service à l'autre (Alain Milliat teste tout). C'est en tout cas une alternative bienvenue aux brasseries cossues des alentours mais aussi aux deux stars de la rue Saint-Dominique, toute proche, Christian Constant et Jean-François Piège.

> Boutique-restaurant Alain Milliat // 159 rue de Grenelle 75007 Paris
> Réservation : 01 45 55 63 86
> Menus : 22-28 € (déjeuner) // 29-36 € (dîner) // 55 € (2 entrées,
2 plats, 1 dessert)

Laurel et Hardy en croisade

    Pour une « petite conne », combien de gros niqueurs ? Les retombées du nuage frontiste échappé des urnes après le séisme du premier tour des élections cantonales 2011, n’en finissent pas de contaminer nos aubes radiophoniques sans guère laisser présager la moindre odyssée.

    Vendredi 25 mars, Europe1 et RTL ont envoyé… au front, dès potron-minet, leurs deux fantassins de la vanne gluante et de l’analyse spécieuse : Guy Carlier et Eric Zemmour (trompettes).

    Dans un billet subtilement titré « Gros cons, Petite conne », Guy Carlier soigne ses épithètes pour régler son compte à sa consoeur de France Inter, Sophia Aram. À coup d’injure ad hominem, l’immigrée clandestine des ondes est renvoyée du club des commentateurs de souche, dans lequel le biographe de Nadine Morano aimerait tant voir être réintégré Stéphane Guillon, ce piètre ronéotypeur de dépêche AFP.

    Le Frédéric Dard par alliance, spécialisé dans les retournements de veste et les actes de contrition dégoulinante, nous livre ensuite les secrets de sa correspondance. De ces missives attendrissantes écrites d’une main blanche par d’honnêtes citoyens déboussolés, il ressort que « monsieur le procureur, c’est pas ma faute si je suis passé directement d’un vote de gauche à un vote d’extrême droite sans même passer par la case Modem ».

    Et qu’est-ce qui vous arrive donc, madame Mendès-France (c’est la référence citée par Guy Carlier, c’est dire si sa culture politique est grande) ? « J’ai besoin qu’on s’occupe de moi et, au moins, le FN me dit les mots que j’ai envie d’entendre, et tant pis si ça me coûte cher… », se fait l’écho l’ancien comptable, dans un pastiche saugrenu d’Anna Gavalda. Voilà, c’est tout. Pas un mot sur ces mots. Ni sur ces maux, d’ailleurs. Circulez, y a rien à comprendre.

    Le cheminement de cette pensée empreinte de calino thérapie sur divan et censée expliquer la montée du Front national laisse pantois. Quels peuvent donc bien être ces mots que les déçus des partis traditionnels rêvent d’entendre prononcer ? « La France aux Français » ? « Rétablissement de la peine de mort » ? « Suppression de l’IVG » ? On n’en saura pas plus. Il faut se contenter de ce constat navrant. Il faut juste accepter l’idée que, plutôt que de se battre, de s’engager, de militer, le néo converti au vote brun attend une chose et une seule : qu’on lui murmure des obscénités à l’oreille pour mieux se rendormir. Chacun ses mœurs, après tout.

    De son côté, dans un exercice de haute voltige pour sauver le soldat Claude Guéant, Eric fait du Zemmour. Et c’est pour ça qu’on le déteste ou qu’on le déteste (rayez la mention inutile).

    « Les grands inquisiteurs du politiquement correct » sont évidemment convoqués dès la première phrase. L’innocent politologue du samedi soir peut ainsi dénoncer la torture insidieuse des « Torquemada de bacs à sable » (sic) dont serait victime le relaps du ministère de l’Intérieur. À partir de là, tout est permis.

    Avec une obsession qui frise la maladie mentale, le reporter assis du Figaro affirme haut et fort que « …de nombreux Français fuient ces banlieues que leur départ transforme en ghettos ethniques… ». On ne prend même plus la précaution de préciser « Français de souche » ou « blancs », ni de suggérer que parmi ceux qui restent, les Français tout court sont encore nombreux, malgré leur provocante carnation non blafarde. Même pas peur, même pas mal. La parole est libérée. La rhétorique du Front national est digérée.

    Alors, le Victor Hugo du jardin d’enfants se met à compter les immigrés parce qu’il n’a décidément rien d’autre à faire : 200 000 légaux entrent chaque année mais, faut pas me la faire, des qui profitent d’un regroupement familial ou d’un mariage, les fourbes ; auxquels il faut ajouter 50 000 clandestins (« au minimum »), que notre Jules Michelet hystérique ne parvient lui-même pas à attraper, occupé qu’il est à sautiller sur sa chaise en poussant de petits cris apeurés. Ce qui nous fait quand même la bagatelle de 250 000 personnes franchement louches capables d’en mettre en péril 60 millions d'autres, et leur culture et leur civilisation avec, les nuls.

    Dès lors, la démonstration étant faite, la conclusion tombe, péremptoire et sans appel : « …ce flux ininterrompu aggrave sans fin les tourments d’une société pervertie par le relativisme de ses élites… ». Ils sont partout, ils sont protégés par les puissants, ils menacent notre nation.

    Un bien belle matinée, chers auditeurs.

Elections, piège à gros cons

    Sophia Aram cumule de nombreuses tares. C’est une femme, jolie bien que basanée, titulaire d’une tranche de choix dans la matinale de France Inter, et qui se pique de commenter les élections cantonales alors qu’elle n’est qu’une vulgaire comique sortie de la cuisse de Jamel Debbouze. Aux yeux des analystes politiques patentés qui sévissent indifféremment dans les médias traditionnels ou sur les réseaux sociaux, tout cela devait finir par se payer un jour.

    Il aura fallu deux mots pour que le signal de la curée soit lancé : « gros » et « con ». Séparément, c’est en soi subversif, surtout à une heure de grande écoute. Ensemble, c’est une bombe à côté de laquelle l’explosion tant espérée en direct au 20H de la centrale de Fukushima-Daiichi n’est qu’un éternuement étouffé d’éditorialiste en disponibilité sur un pupitre de Sciences-Po.

    Or donc, selon l’effrontée Sophia, les électeurs du Front national seraient tous des « gros cons ». « Halte là, malheureuse ! », reprend le chœur des professionnels de la profession. En substance, ils nous déclarent, les yeux au ciel en se pinçant le nez : « C’est exactement le contraire de ce qu’il faut faire pour combattre le Front national ».

    Ah oui ? Parce qu’il y a quelqu’un, dans la salle, qui sait ce qu’il faut faire pour combattre le Front national ? Mais qu’il s’avance, ce courageux Saint-Michel éclairé, capable de terrasser le dragon bleu blanc rouge. On  n’attendait que lui ! À gauche, pour renier Voltaire et son « je ne suis pas d’accord avec ce que vous dites, mais je me battrai jusqu’à la mort pour que vous ayez le droit de le dire ». À droite, pour arrêter de siphonner la cuvette des chiottes et se prendre toute la merde dans la gueule.

    Sophia Aram n’est en tout cas pas la Jeanne d’Arc de cette cause perdue. L’attaquer sur ce terrain, c’est faire semblant de croire qu’elle en aurait la prétention, pire, le pouvoir. Quand on sait ce qu’on sait, qu’on voit ce qu’on voit et qu’on entend ce qu’on entend, cela fait juste un bien fou de se défouler, parfois. Ni plus ni moins.

    La vérité, c’est que personne n’a jamais su quoi faire avec ce parti légal au programme illégal. Manier la condamnation ou l’argumentation n’a jamais empêché qu’au gré des échéances, ce mouvement attirant aux idées repoussantes se maintienne à un niveau tel qu’on ne puisse l’ignorer. Aucun chroniqueur radiophonique, aucun journaliste spécialisé n’y changera rien tant que tous les Français sans exception n’auront pas retrouvé un petit bonheur tout simple : la joie de vivre.

    Les kiosques, les librairies, les bibliothèques, les médias audiovisuels et l’Internet regorgent de livres savants, d’articles circonstanciés et d’opinions étayées sur l’idéologie sous-tendue par le Front national. Globalement, ces sources contradictoires sont accessibles à tous, pour des sommes nettement inférieures à des écrans plats, des consoles de jeux ou des 4x4 de fabrication roumaine. Enfin, à tous sauf aux paresseux pathétiques, aux râleurs pathologiques, aux incultes haineux et aux trouillards congénitaux.

    Informés ou ignares, ceux qui utilisent leur droit de vote pour cautionner des idées nauséabondes, moi, qui ne suis ni saltimbanque ni du sérail, ni poli ni politologue, avec Sophia Aram, j’appelle ça des gros cons.

Deux heures dans la tête de Yann Moix

Yann Moix est un chenapan. C’est ainsi qu’il est apparu en 1996 avec un coup d'essai, Jubilations vers le ciel (Grasset), récompensé par le Goncourt du premier roman et le Prix François Mauriac de l’Académie Française. A 28 ans, il avait déjà tout lu, tout compris, tout décortiqué. Arrogant et névrosé comme un adulte trop lucide ou comme un enfant à qui rien (donc tout) ne peut arriver. Une sorte de petit cousin fréquentable de Marc-Edouard Nabe.

Après avoir trimballé son esprit vif et analytique mais aussi sa béance affective et ses obsessions sexuelles (textuelles) entre littérature, télévision, presse et cinéma, il revient 13 ans plus tard, avec une sorte d’objet littéraire non identifié, entre récit et essai, pamphlet et document : Cinquante ans dans la peau de Michael Jackson (Grasset). Comme un résumé de ses épisodes précédents.

Le « Pays de Jamais »

Au prétexte de nous parler du Roi de la Pop, il ne nous parle que de Yann Moix. De l’adulte provisoire qu’il ne cesse d’être, de l’enfant éternel qu’il porte en lui. Sa thèse est à peu près résumée en page 96 : « Il ne faut pas dire : tous les enfants ont du génie, mais : tous les génies ont de l’enfant. »

Réagissant violemment à un éditorial délirant de Christophe Barbier, directeur de la rédaction de L’Express, au moment de la mort de Michael Jackson, l’éditorialiste du Figaro Littéraire compose sur 170 pages une ode à l’enfance, ce « Pays de Jamais » (Neverland, la résidence de MJ) « …que vous ne trouverez jamais, même en le cherchant bien – parce que (…) vous êtes incapables, tous autant que vous êtes, d’y retourner. » Ce pays où « ne peuvent, donc, (y) retourner que ceux qui ne peuvent s’en échapper ». En prime, page 69 (je ne l’invente pas), une définition d’une justesse terrifiante : « L’enfance n’est pas la version enchantée du monde adulte ; l’enfance n’est pas un territoire sans danger, sans précipices, sans terreurs, sans effrois, sans cruautés, méchancetés, sadismes en tout genre. L’enfance n’est pas une version aseptisée de ce qui nous "attend" plus tard ».

Le ridicule n’a pas tué MJ

Avec un sens joyeux de la formule qui fait mouche (du coche), une verve lacanienne où chaque mot apporte de l’eau au moulin qui alimente sa fontaine de jouvence, un art consommé du syllogisme capillotracté, une mauvaise foi et un aplomb roboratifs, il dévide sa pelote tel un chat gourmand indomptable et généreux. Ecrit en 27 heures (3h par jour pendant 9 jours, raconte déjà la légende), à Brasilia, entre deux caïpirinhas, on l'imagine, ce plaidoyer pro domo regorge de trouvailles linguistico-métaphysiques que l’on ne peut que détester ou adorer.

Yann Moix prend d’ailleurs bien soin de désamorcer ontologiquement toute contestation dogmatique en donnant au passage une petite leçon de journalisme : « (…) il y a toujours moyen d’être unique dans l’analyse d’un fait, il y a toujours moyen d’être original (cela passe d’ailleurs par la volonté de ne pas chercher absolument à l’être) – c’est de réfléchir par soi-même, bien sûr, mais surtout pour soi-même », « sans crainte du moindre ridicule », « sans filet, sans complexe, sans peur de la bêtise, de la bévue, du contresens, à l’aventure ». CQFD

Jubilation vers le ciel

Mais quand il nous explique l’impossibilité absolue pour Michael Jackson d’être le pédophile décrit par Christophe Barbier, on a envie de le croire : « Le pédophile, c’est un espion, qui vient prendre des renseignements sur l’enfance, non pour l’infiltrer, se fondre dedans, mais pour la casser, la faire cesser, l’interrompre. Michael Jackson était un continuateur d’enfance ; Marc Dutroux était un interrupteur d’enfance. »

Quand il stigmatise les parc d’attraction, on a envie de le suivre : « Les parcs d’attraction, qui portent très bien leurs noms, sont les entreprises les plus cyniques du monde moderne. (…) Aucune entreprise humaine ne trahit une aussi grande distorsion entre l’effet proposé (un monde merveilleux où l’argent n’existe pas) et l’effet recherché (accumuler le plus d’argent possible). Infiniment opposées, selon une vertigineuse symétrie, la promesse d’un pays d’innocence vendu comme tel, et la gueule affreuse des coulisses gérées par des financiers sans pitié. »

On pourrait multiplier les citations, sur l’« adultisation » des enfants, sur le messianisme jacksonien, sur le sexe qui « n’attend pas » et « nous empêche de faire tant de choses », on préférera renvoyer les plus curieux à la lecture de ce petit ouvrage qui est, lui aussi, en hommage à MJ, comme une jubilation vers le ciel.

Cinquante ans dans la peau de Michael Jackson (Grasset), de Yann Moix, 12,90 €

Coups de théâtre

Sentiments Provisoires, c'est la pièce dont on parle. On n'a d'ailleurs pas lésiné sur la promotion. Avec une telle affiche, Sylvie Testud, Pierre Arditi et François Berléand, on pouvait difficilement faire moins. Un texte sur mesure pour des acteurs au mieux de leur forme, ciselé par un auteur doué d'un vrai talent d'orfèvre de la nature humaine, une intrigue savamment construite, comme une pièce de musique avec solo, canon et contrepoint, une mise en scène minimaliste dans des décors coquets, on passe une très bonne soirée.

Et puis, le lendemain, on éprouve une sorte de sentiment de culpabilité stupide et un peu snob de s'être laissé berner par du théâtre à l'ancienne comme on l'aimait à la télévision les vendredis soir de notre insouciante jeunesse. On s'en veut d'être si peu capable de distanciation, de n'avoir pas la verve vacharde du spécialiste blasé dans la dissection objective et érudite d'un spectacle un brin suranné dont la contribution à la gloire des tréteaux est au fond presque aussi dérisoire que celle de Gad Elmaleh réalisateur à l'histoire du cinéma fait avec les pieds. Mais, comme on ne se sent pas forcément légitime dans la saillie scénographique, on imagine alors une revue de presse en forme de mise en pièces :

" Si vous aimez le théâtre de grand-papa, courez voir Sentiments Provisoires. Arditi et Berléand cabotinent comme aux plus sinistres heures de Jacques Charron et Jean Le Poulain, l'un dans son costume élimé de vieux beau cynique exaspérant, l'autre dans sa défroque usée de bougon naïf assommant. Les décors sont de Roger Hart et les costumes de Donald Cardwell, sortis du formol pour l'occasion. Quant à la mise en scène, elle vient tout droit d'un monde dans lequel Jean Vilar et Peter Brook n'auraient jamais vécus. S'il n'était la présence roborative de Sylvie Testud, inoubliable en junkie flamboyante dans son interprétation de Françoise Sagan, avec son physique bancal et son jeu décalé, ce spectacle serait largement dispensable. " Libération

" Comment peut-on en 2009 faire l'apologie des maisons de campagne et de l'adultère bourgeois parmi les bobos ? Sentiments Provisoires transpire la morgue des élites oisives aux angoisses existentielles pour les masses opprimées touchées de plein fouet par la crise de la finance pourrie. Le personnage joué par François Berléand, dont on comprend qu'il est enseignant, n'évoque à aucun moment les violences à l'école dont il a sûrement été témoin, voire victime, si l'on en juge par son état de nerfs et de stress qui fait également le quotidien des employés de France Télécom. On tenait là un vrai sujet de société que l'auteur a soigneusement éludé pour ne pas déplaire à la clique de droite qui tire les ficelles jusque dans des enceintes d'un autre siècle qu'on ferait mieux de transformer en Maisons du Peuple. " L'Humanité

" Quel plaisir de voir si bien décrits les plaisirs du feu qui crépite dans la cheminée et que l'on tisonne avec ardeur, des soirées à déguster du cognac V.S.O.P. au fond de transats moëlleux, des balades bucoliques en polo Lacoste, pantalon en tweed et mocassins Mephisto. Les protagonistes de Sentiments Provisoires évoluent dans une atmosphère feutrée très proche de la vie quotidienne des Français qui se lèvent tard et propice à des confidences intimes que l'on a encore le droit de ne pas réserver seulement à son psychanalyste. On regrettera malgré tout la banalité de la situation qui oppose deux quinquagénaires fringants pour le coeur d'une jeune femme de trente ans qui ne sait pas ce qu'elle veut. On aurait aimé un peu plus de recul par rapport à la vie de tous les jours. On suggérera enfin à Monsieur Arditi de boutonner sa chemise jusqu'au col pour ne pas donner une fois de plus l'image d'une gauche débraillée peu respectueuse de ceux qui payent sa retraite d'intermittent privilégié. " Le Figaro

" Quel match ! Le combat des chefs entre Pierre Arditi et François Berléand nous a tenu en haleine pendant 90 minutes. On aurait bien joué les prolongations tant il y a de l'intensité dans cet affrontement de haut niveau. On a pu observer quelques tacles à la carotide un peu limites mais les feintes d'Arditi face aux percées de Berléand sont dignes d'une finale des Molière. Si l'un et l'autre prennent l'avantage à tour de rôle, le dénouement est équitable et ne souffre pas la moindre contestation. D'autant que, dans le rôle de l'arbitre, Sandrine Testud, l'ancienne championne de tennis que l'on est heureux de revoir amaigrie sur un cours de théâtre, réussit un très bon début de saison malgré quelques revers. " L'Equipe

" Pour paraphraser Jean-Luc Godard, Sentiments Provisoires, c'est une histoire juste, c'est juste une histoire. Derrière le trio de la pièce, on aura évidemment reconnu Marianne Faithfull (Sylvie Testud), Mick Jagger (Pierre Arditi) et Brian Jones (François Berléand). Les histoires de cul des Rolling Stones à la sauce du théâtre de boulevard, il fallait oser. L'ambition était louable mais, au final, ça tombe à plat. L'idée d'avoir inventé un faux groupe, The Rabbits, clin d'oeil grossier aux Beatles, pour stigmatiser l'amitié véreuse des deux has been héros de la pièce, fonctionne d'autant moins que le jeu de scène est poussif et les arrangements vieillots. La pièce de trop. " Les Inrockuptibles

"Dans son écrin paisible aux tentures récemment rénovées par un artisan bien connu de la rue Caumartin, Gilbert Feutrine, le théâtre Edouard VII accueille la pièce que le tout Paris nous envie, Sentiments Provisoires. Interprétée par une pléïade d'acteurs remarquables, salués chaleureusement lors de la première par monsieur le Maire du 9e arrondissement, cette comédie de moeurs très enlevée a donné le sourire à notre très dynamique club du 3e Age, Les Papys Volants, dont certains ont l'âge des deux vedettes masculines. Les plus anciens ont particulièrement apprécié le confort des fauteuils si l'on en juge par les ronflements qui ont rythmé le deuxième acte. Le spectacle se joue encore jusqu'à la fin novembre, ne le manquez pas. Pour information, toute personne qui se présentera à l'entrée avec notre revue se verra offrir un kir royal à la buvette du théâtre." La Gazette du 9e

Sentiments Provisoires, de Gérald Aubert, avec Sylvie Testud, Pierre Arditi et François Berléand, mise en scène de Bernard Murat, au Théâtre Edouard VII (10 place Edouard VII - 75009 Paris - Location : 01 47 42 59 92), jusqu'au 29 novembre 2009.